LOUIE MEDIA, POUR UN JOURNALISME SENSIBLE.

Louie Media, pour un journalisme sensible

“Une histoire, ce n’est pas seulement des faits reliés entre eux, des rebondissements, des péripéties. Une histoire, c’est un cadre posé sur le réel, début-milieu-fin, toute une palette d’émotions qui vous rendent disponibles à la pensée, des personnages, avec lesquels vous entrez en empathie. Leur expérience saisissable une fois mise en mots. La possibilité d’appréhender ce qu’elle contient de la vôtre. Ce qui vous relie. Ce qui nous tient ensemble. C’est à la fois de la pensée et une sortie de la solitude. La possibilité de trouver du sens. De comprendre. Une chose surtout : comment font les autres, pour vivre ? (Vous conviendrez que ce n’est pas une affaire évidente.) 

Cette foi dans les histoires, elle avait sans doute pris racine dans l’enfance, quelque part entre la découverte des mots des autres – des écrivains et des poètes – et le pressentiment de ceux qui manquaient, des silences obsédants. Elle est devenue la graine de Louie à l’automne 2008, dans le Missouri. Mélissa Bounoua et moi avions 22 ans, nous nous connaissions à peine: nous étions élèves du même master de journalisme, à Sciences Po. Pour ce semestre d’échange au fin fond des États-Unis, nous avions répondu par hasard à la même annonce de logement sur Craigslist et sommes devenues coloc’. Nous avons découvert ensemble le journalisme narratif à l’américaine, les oeuvres de Joan Didion et de Joseph Mitchell, l’émergence du journalisme web, l’explosion des formats, toutes les réinventions possibles. (Et que manger des pizzas devant Gossip Girl tous les soirs créait des liens très forts).

Neuf ans plus tard, dans un salon du XVIIIe arrondissement, Louie démarrait. C’était l’automne 2017 et à la radio, on parlait en continu d’une vague de mots qui enflaient. Les silences se fissuraient. On entrait dans une nouvelle ère, dans laquelle la parole des femmes serait entendue différemment. Un peu plus. Dans laquelle les femmes s’uniraient, davantage. Nous écrivions sur des petits morceaux de papiers des noms de boîte possibles. 

Louie, c’était le sens de l’écoute (l’ouïe), une apostrophe et un tréma en moins. C’était un prénom, puisque nous voulions accorder toute l’attention possible aux gens, aux héros et aux héroïnes de nos histoires. Mais un prénom féminisé par une lettre, ce qui disait bien ce que peut la transformation du langage.

Louie a presque dix ans désormais, des centaines d’histoires courtes (Entre) ou très longues (Serial Mytho), de questions intimes et évidemment politiques (À quoi est-ce que cela ressemble, de sortir de l’enfance, de grandir dans les silences, de survivre à un chagrin d’amour ? Comment épouse-t-on un homme qui a des convictions opposées aux nôtres, comment retrouve-t-on un frère perdu, comment change-t-on radicalement de mode de vie ?), des sons de larmes, de rires, des notes de boîte à musique, d’orgues et de clavecins, le talent de reporters, d’autrices, de scénaristes, de peintres, d’ingés son.

Une histoire, ce n’est pas seulement des faits reliés entre eux, des rebondissements, des péripéties. Une histoire, c’est un cadre posé sur le réel, début-milieu-fin, toute une palette d’émotions qui vous rendent disponibles à la pensée, des personnages, avec lesquels vous entrez en empathie. Leur expérience saisissable une fois mise en mots. La possibilité d’appréhender ce qu’elle contient de la vôtre. Ce qui vous relie. Ce qui nous tient ensemble. C’est à la fois de la pensée et une sortie de la solitude. La possibilité de trouver du sens. De comprendre. Une chose surtout : comment font les autres, pour vivre ? (Vous conviendrez que ce n’est pas une affaire évidente.) 

Cette foi dans les histoires, elle avait sans doute pris racine dans l’enfance, quelque part entre la découverte des mots des autres – des écrivains et des poètes – et le pressentiment de ceux qui manquaient, des silences obsédants. Elle est devenue la graine de Louie à l’automne 2008, dans le Missouri. Mélissa Bounoua et moi avions 22 ans, nous nous connaissions à peine: nous étions élèves du même master de journalisme, à Sciences Po. Pour ce semestre d’échange au fin fond des États-Unis, nous avions répondu par hasard à la même annonce de logement sur Craigslist et sommes devenues coloc’. Nous avons découvert ensemble le journalisme narratif à l’américaine, les oeuvres de Joan Didion et de Joseph Mitchell, l’émergence du journalisme web, l’explosion des formats, toutes les réinventions possibles. (Et que manger des pizzas devant Gossip Girl tous les soirs créait des liens très forts).

Neuf ans plus tard, dans un salon du XVIIIe arrondissement, Louie démarrait. C’était l’automne 2017 et à la radio, on parlait en continu d’une vague de mots qui enflaient. Les silences se fissuraient. On entrait dans une nouvelle ère, dans laquelle la parole des femmes serait entendue différemment. Un peu plus. Dans laquelle les femmes s’uniraient, davantage. Nous écrivions sur des petits morceaux de papiers des noms de boîte possibles. 

Louie, c’était le sens de l’écoute (l’ouïe), une apostrophe et un tréma en moins. C’était un prénom, puisque nous voulions accorder toute l’attention possible aux gens, aux héros et aux héroïnes de nos histoires. Mais un prénom féminisé par une lettre, ce qui disait bien ce que peut la transformation du langage.”